Crítica de la película La máquina de bailar

Esto es una postcrítica. Aquí puede aparecer cualquier detalle sobre la trama. La idea es que el lector ya haya visto la película. En caso contrario, recomendamos leer la precrítica. (¿Qué es una precrítica?).

Desde no sé qué lugar de la imaginación, esta película surge desde la simpleza más simple, para destrozar nuestras neoronas en un viaje inclasificable por el mal trazo en los elementos cinematográficos.

La historia, mermada por la poco elocuente manera de contarla, repeticiones y repeticiones, seguidas de explicaciones y explicaciones, los diálogos presumibles y simplones, acompañados de un elenco de personajes que hacen lo que se les pide, fingir ser seres extraños ataviados de poca verosimilitud, sólo se salva el protagonista intentando mantener el tipo con gestos más o menos cómplices, y el montaje de los bailecitos, alarmantemente lejos de conseguir algo de atención, hacen una película mala y a rabiar.

Conceptos como el malo, como la crisis mental de un James Bond con maniquíes, como el japonés y sus lacayos de las artes marciales, o la dramática historia de una serpiente, hacen del film un no acabar. Poco de todo, pero poco de verdad.

Parándose del todo cada vez que hay que mostrar un mal chiste, cada vez que hay que soltar un mensajito de autoestima, o cuando el señor Segura, tranquilo en su papel de manos en los bolsillos suelta su perorata. Muy mal.