Crítica de la película La fuente de la vida (The Fountain)

Tiene un gran atractivo esta película, al menos uno, y es que en Venecia, la crítica más viejita y apoltronada se ha rasgado las vestiduras tras su visionado, escandalizada, asustada y asegurando que, vaya por dios, se han sentido insultados. Ni que decir tiene que todo esto convierte a The fountain, de golpe, en un título muy interesante. Vamos, que más allá de mi impresión particular sobre la misma, ganas hay de verla, claro que sí.

Pero, más allá de la opinión de los que tanto saben, tengo un problema y un mal presentimiento ante esta película. Aronofski, ese tipo tan particular que nos azotó con un blanco y negro paranoico y granuloso en Pi (una película bastante más convencional de lo que parece) y que ahondó en la adictoparanoia de modo incisivo con Réquiem por un sueño, ha demostrado hasta ahora una personalidad propia y, sobre todo, muy fuerte, muy sólida, en pequeñas películas. Las dos son pequeñas.

Ahora, sin embargo, aparece con un título de proporciones mayores y, sobre todo, y como bien anunciaba mi compañero Beiger en su precrítica, con el listón de pretenciosidad estampado contra el techo, allá, en lo más alto. Y me da a mi que ese subidón de ego responde más a su repentino status de joven autor tan bien considerado, que a una evolución lógica de su filmografía. Insisto: dos películas, pequeñas en medios, medianas en pretensiones, importantes en estilo.

No era el momento, creo, para The fountain. No lo es. Pero aún así es un título que no podemos perdernos. Aunque llegue demasiado pronto.