Crítica de la película Big Fish

Qué placer recuperar gracias a Burton la figura del cuenta cuentos. Y qué placer que sea con su fantasía y su imaginación, sus árboles y sus sombras, sus luces, sus monstruos y sus bufones. Sus noches, sus sueños, sus historias y sus exageraciones.

Qué placer recuperar los cuentos de hadas. Los auténticos cuentos de hadas, no esas pretty womans ni tanto sueño americano ni tanto Seabiscuit...

No tengo gran cosa qué decir después de tamaño desborde de magia, de fantasía y, sobre todo, de vida. Porque con Burton, con un Burton de este nivel y de este cariz, sobran palabras y sobran explicaciones. Basta con un amor tan grande que todos los narcisos del mundo son pocos para él. Basta con un carisma tal que todas las miradas del mundo puestas en él se quedan cortas. Basta con una fantasía tan deslumbrante que, en la butaca, uno reza que cada historieta que Tim Buerton nos cuenta, a través de Albert Finney, no sea, por favor, la última.

Que no lo sea, y que su próxima película siga por ese sendero de magia.